Rix

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Roman

Am Morgen meines Todes

Durch das kalte Fieber der endlosen Stunden dringt manchmal ein Ton, der dir das Hirn zu zerfetzen droht und durch deine Eingeweide fährt wie Maschinengewehrfeuer.
Vielleicht ist es dieser Ton, der die Bilder hervorruft, die Menschen und die Erinnerungen an ihr - so elendes! so herzergreifendes! - Werden und Vergehen.
Der Ton spiegelt nur dein eigenes Ich. Du weißt es, selbst wenn die Momente der tiefen Versenkung, da der Ton dich fortträgt auf spitzer Welle, die engen Grenzen des Selbst zu durchbrechen scheinen.
Und dann, in den ersten Strahlen der Sonne, kann es erscheinen:
Gnade, Gnade!
Der Hauch eines Abenteuers nur, ganz ohne Sinn, bis das der Ton bricht und du zu Boden stürzt, gerädert und ausgelaugt und müde und du dir sagst: Ich wollte diese Reise nicht missen, nicht eine Minute davon.